Westerland
Wir wollten Meer sehen, doch waren des Mediterranen überdrüssig - kernig sollte es sein, denn wie das Land, so das Jever, friesisch herb, es blieb die Nordsee; dort allerdings dann vorwiegend Flens. Eine beinahe vollkommene Erfüllung der klassischen Klischees versprechen Hochglanz und Reisekataloge auf Sylt oder St. Peter-Ording. Sie haben Recht, erwähnen Jugendgruppen und Rentnerschwärme jedoch mit kaum einem Wort, böswillig und hinterhältig und gut für’s Geschäft. Es wurde Sylt.
Durchwachsenes Wetter, Sonne auf Regen und Regen auf Sonne, mehr Regen als Sonne, egal: diese Luft! Jeder Atemzug ein guter Schluck - und mehr als nur frei nach Kurt Tucholsky: schade, dass man sie nicht streicheln kann (denn seltsam Leben lebt im Wein). Salz, Geschmack, den Wind auf eigener Haut, spüren, anfassen, absurd: wohlige Kälte. Endlose Weiten lassen dem Licht Raum und geben den Farben Kraft. Möwen, deren Lachen den Pfützen und nicht der Heiterkeit entspringen. Aufklärung im Watt, Mies ist Moos und die Muschel nicht schlecht. Doch Staubsauger isst man nicht, sagt der Führer.
Jedwede wirr anmutende Assoziationskette ist frühen Kindheitserinnerungen und damit nachhaltig konditionierten Sehnsüchten geschuldet. Postkartenpoeten würden von reichlich Wandern und Radeln auf mäandernden Wegen durch Dünen- und Heidelandschaften erzählen, neue Schuhe und übergroße Blasen lehrreich erwähnen und letztlich den wettertechnisch erzwungenen Aktivurlaub rückblickend doch gerade deshalb schätzen. Kaum Sommer, umso mehr Nass, eine dem Nephrops Norvegicus ähnliche Rötung der Waden schließlich kann auch in nur anderthalb Sonnentagen entwickelt werden, der Rest der Extremitäten wird knackig braun, die Körpermitte bildet den stilbrechenden Kontrast. Wie es war? Trotz aller Yuppies eine Woche lang wunderbar.
